Sorgue

 

Vertes eaux de la Sorgue

Qui vont de-ci de-là ;

Rivière qui sinue

Tout au creux de la ville.

De son gouffre sans fond

Jusqu'à la fière Ouvèze,

Elle étire ses bras

Comme une pieuvre fraîche.

 

Murmurant aux poètes

Des mots surgis des monts,

Elle est la voix du temps,

Le chant discret des nymphes.

Vertes eaux de la Sorgue

Qui fredonnent sans cesse,

Et nous font oublier

Que l'été prendra fin.